Плодът на моето въображение (Eugene Plohotnyuk)

Вашият оркестър пред очите му - силует на стената,
Отново повтарям фразата, от което ме боли.
Не мога да го изтриете, просто нарязани от шрапнел
От сърцето ми. В това виждам малко объркващо.
Чук на нервите, не е нещо ново за вас.
Кой е следващата жертва? Кой е този Казанова?
Един безкраен поток от фрази изсипва в листа.
Ти не си бил тук, за да обвинявам, вината е само на вас.
Но аз не съм съвършена, че няма да видите в този момент.
Да, имахме любов, всичко обичам думата "шега".
Не ви е дал цветя, дори не даде подаръци.
Фактът, че това не е наред, защото никой не може да докаже.
А историята на всичко това - само плод на въображението ми.
Да, и дошло до гуша от текста, тъй като тя е еднообразен.
Сложих етикет върху него: "Не се вземат на сериозно."
И защо пиша това? - риторичен въпрос.

И в любовта никога не призная знаеше как.
Това не помогна на асфалт тебешир бяло за.
Изпепелени от последния лист в пламъка на любовта на нашата страна,
Последен въпрос, беше на пода на фрагментите на купата.
Така че, защо ние сме всичко това? Само болка и горчивина.
Но по-скоро това, което е любовта? Това е само въображение.
Ако Вие сте "награда" - къде съм виновна?
Направих грешка, че афинитетът с вас.
Вие не го виждам, няма да чуете, не чете.
И по време на срещата, която по случайност от едва не премине.
Изведнъж гледам през прозореца и там съм аз, над облаците,
И удар си път, за да не обичам - с юмруци.
Ние направихме приятели с Луната, станах вълк, странно,
И сега ти си писмо му да напише ще спра.
Иска ми се да бъда щастлив и да се окажат като
Кои са тези спомени се удавят всички плътно.