слънце мъртъв

Част 6. Какво убива отидете

Някой конна езда. кой е.

Rising отзад хълм за нас, на хълм. И, фина това. Музикант Шура. Както се нарича себе си - "Шура-Falcon". Какво е името на смел! И знам, че този малък лешояд.
Кой създаде лешояда? В оня ден, Господи, е ти си лешояд, ако го е направил? Дадох му образ на изгледа Ти. И защо той е Сокол, когато дори и Шура.

Покорни кон го носи по хълмовете - хрипове, и носи. Наведе глава, бретон спазват очите, потни страни минават: това е трудно да бъде направена върху хълмове. Покорни кон български: късмет и лешояд - спускане имате късмет и по хълма, поне в по-голямата Chatyrdag, макар и в Tufts Demerdzhi докато тя умира.
Аз се обръщам, за kroyus на кипарис. Или се срамува от мен моите парцали? Моята работа?

Някак си, също в горещ следобед, аз носеше чанта на земята. И това е, когато се влачеха по камък, и главата ми е рок - радост! - повишена, както от земята, на билото на лешояд и показа своя малък, като змия, зъби - малко бяло, в малка черна глава. Той извика весело, треперене лакти:
-- Бог обича делата!

Понякога лешояди и говорят за Бога!

Ето защо аз kroyus: Чувам от кръвта на лешояд миризма.
Облечен е чиста, в добро яке, и всичко наоколо в дрипи. Той се обърна розово, заоблен, nalilsya дори и всички постни, всички очи са се провалили и почерняло лице. Една той отива да караш, когато всички пълзи на четири крака. Така че смело!

Аз отдавна го известен в продължение на три години. Той живее в най-високата в страната, която е наречена "Чайка". Бях свири на пиано. Живей мирни туристи - живеят спокойно. Надолу гредите към морето - плува. Възхищавам планините - колко прекрасно! Лъковете с области: "Добър вечер!" И, разбира се, не плащат. Звънене е "Чайка", младият дача. И младата жена живее на нея - на лекарите, актрисата - които се нуждаят от почивка на море.

И тогава дойде времето. И дойде в града на хората, които отиват да убиват. Убийте-хапче. Танцувахме и пя за тях актриса. Boring!
-- Мнение Жените весел, poigristey! себе Подадени жени: лекари, актриса.
-- Post. Cro-съревновават!
Пила и кръв. Изобилие от кръв!

И тогава, когато всички тревата, прикован, ролки Шура-Сокол кон. Нищо чудно, че той е бил да свири на пиано, погледна с най-високите вили - лешояди държат под око от върховете! - мнозина вече. "Изпратени северно от Харков .." - в следващия свят. А Шура яде мляко овесена каша, а вечер и сега се разкърши на пиано, той се мести в къщата и удобно се жени. Тя се плаща цената на брашното. сол. Какво означава това нещо да бъде добър музикант!

Книги. За тях, мисля, че често. Ела в къщата - те спечелиха, в някой тъмен ъгъл на комина са самотни. Моето "пътуване" книга. Виж нарани. И те са "изпратени" някъде. И той се простира кървава лапа.

Кога беше това? Ето една година най-скоро. Денят беше студен тогава. Лили Rains - зимните валежи от гъста, черна Babugana. Изоставени коне в хълмовете стояха, олюля. Сега костите им стават бели. Да, дъжда. и тези дъждове са пристигнали там в града, тези, които излизат, за да убие. Навсякъде зад ъгъла, под планината, на брега на морето - това е много работа. Уморен. Необходимо беше да се организира масово клане, въведете числата за баланса, да обобщим. Това е необходимо, за да освирква, за да покаже усърдие да изпрати, за да покаже как "желязната метла" измита чиста, течаща без отказ. Аз трябваше да убие много. Повече от сто и двадесет хиляди. И убит в кланиците.

Аз не знам колко са убити в кланиците Чикаго. Ето това е по-лесно убит и погребан. И след това съвсем просто, те напълни дефилета. И след това съвсем просто, просто, те са хвърлени в морето. По волята на хората, които са открили тайната: да направи човечеството щастлив. За да направите това, ние трябва да започне - с човешко кланица.

И след това - убит през нощта. Ден. спал. Те спяха, а други, мазета, в очакване. Армиите в мазета чакат. Young, зрял и стари - с гореща кръв. Наскоро те се бореха открито. За да се защитят родината. Родината и Европа в областта на защитените pbolgarskih и австрийски, български в степите. Сега, измъчвани, те са били в избите. Те стъпили глад да вземе властта. От избите те са били взети и убит. Е, тук. През зимата дъждовния сутрин, когато слънцето е спрял облаците в избите Крим бяха струпани десетки хиляди човешки животи и чака за убийството му. И над тях, пиеше и спеше тези, които отиват да убиват. И на масата лежеше пакет от листове, върху която да се постави червена буква нощ. Един съдбовен писмо. С това писмо, написано два скъпи дума: Homeland и България. "Flow" и "Изпълнение" - също започва с тази буква. Нито държавата, нито България не е знаел, че тези, които убиват в движение. Сега е ясно.

Тази сутрин, почука на мен по-рано. не са тези, които убиват движение? Не, аз се стигне до мирно човек, куц архитект. Той се страхуваше. Така че аз правя услуга, която убива разходка. Така че сега аз седя на ръба на Grapevine греди, се вгледаме в слънце планината. Това са повечето от тези планини, които са били наскоро? По този начин те светне.

И тогава си спомням.

-- Ето, ние имахме при вас. - казва архитект неудобно и не търси. - Ужасно време. високо качество на живот. Поръчано да опише и да изберете книгата. Приемане и някъде. Разбира се, аз разбирам.
Той се потеше, нещастен архитект. Тя работи, защото на половин паунд на зърно слама, от страх.
-- При болка на традицията. военен съд! "До стрелбата."
Той поглежда кръг, птичи поглед - и в ужаса си.
-- Знам. И шевни машини и велосипеди. Но аз не съм тук, за библиотека! Аз имам само Евангелието и два или три от моите книги.
-- Аз наистина не знам. Е-zhno.

Архитект, художник. Той не е преминал. Той ревностно закуцука в дъжда, в калта, в планината, през лъча, на куц крак да завърши на душата. Но той иска да живее на сиромаха, и. Той доведе до точката!

Аз наистина не знам. Е, поне се даде разписка. въпросът не е ясно. Напиши, че са отговорни за тяхната безопасност.
-- За моята книга. Ya за тяхната работа.

Ние сме - луд. Той не можеше да си тръгне без разписка. Той се призна с думите, очите му, която е трудно да се погледне в очите, куци крака. И аз му даде разписка.
Боли ме сега ме погледнеш в мрачния ъгъл, където "записва" отпечатък книги. А ти, малко евангелие! Тя ме боли, сякаш го е предал.

след дъждове бяха. Хид дъждове планина, олово мътност. Коне по хълмовете бяха - изоставени коне. Постоянният - чака. И падна. И самотно бунгало, ходи и се приближи куца архитект и е отнел книги. И хората се придържат главата си в пропастта. Уф, ужасно сън.
че не е необходимо да се мисли. Какво е изгарящото слънце!
Над изгрява, napekaet. На мъгла Стартиране на планини пламък, за да се оцвети в синьо и блестящата планина. Преместване, което се очаква. Виж. И слънцето - се стопи и да играем в морето.
Моите краставици напълно изсъхнали и се въртят, червен гребен напълно разсъблечени. Домати полумъртъв и клюмне. Пиле отиде в гредата. Паун стоеше в сенките, му вила - крещи горещо. От греди избрани Тамара, носи на хълм празен вимето.

А ти какво, малко Torpedka, нямаше да играят на всички?
Застанал под кипарис, срязване главата стяга очи. Аз разбирам, че тя напуска. Аз я вземете. Като перце! Какво. така че това е най-добре. Е, към слънцето. Ти го обича, макар и не знам какво е то. И тогава там - планините, които се превърне в синьо! Може и те не са знаели и не се използва за. И това синьо е по-? Това е - морето. Може малко, не знам. Е, покажи ми, очите ви. Слънцето! И в тях слънцето. Само една много по-различна - студена и празна. Това е - смъртта на слънцето. Как станиол - очите ви и слънцето в тяхната калай, празен слънце. Не го обвинявам, а вие ми Torpedka не е виновен. Head клонинги. Честит си ти, Torpedka - да се остави в добри ръце! Аз ви poshepchu, да ви кажа тихо: слънцето ми живот, довиждане! И колко голяма е сега, който знае слънцето, и който отива в тъмнина. Нито шепот, нито обич родния си ръце. Честит си ти, Torpedka.

Тя тихо заспа в ръцете ми, малко ноу-нищо.
High Noon беше. Взех лопата. Отнесени на място, тих ъгъл, където натрупва горещо, изкопал дупка, сложи внимателно с мека дума - сбогом, и дълбоко заспал ямички.

Вие седите на стола мек, може би се усмихне. Какво сантименталност! Не е в малко разстроен. Дим пурите си, хвърли думите им, тракащ водата на живота. те ще излязат като боклук, в клоаката. Знам колко е ревнив, което търсите в обхвата на пукащи листа от вестник, как с нетърпение слушане на хартия! Tin видиш слънцето в очите ти, слънцето на мъртвите. Никога не го мига, живеещи като дори се стрелна в моя Torpedke, доста знам! Едно нещо, което хвърли: вие и моят Torpedku убие! Вие не разбирате. Дим техните пури.