колко странно
Колко е странно ... лети от дърво жълто листо
Ето това е ... всичко плува долу, долу, долу ...
Тук вятърът. Въздухът е свеж и чист.
Кой трябва да бъде най-лист лети до Париж ....
И във Виена и Берлин и Москва,
Той лети твърде жълт лист, разбира се ...
И по странен начин ... някак странно за мен ...
Въпреки, че идеята е стара, не винаги е в света ....
Листове на земята плувката, поплавък, се носят ...
Them час - всички листа окапват,
Не ви ли ухото - сърцето чува шумолене тях!
Не страдание, няма радост без никога да знае,
Те летят в мълчание, тъй като годините ...
И аз гледам на него замира.
* * *
И аз гледам на него запада,
И аз мисля, че понякога,
Когато страдат от него ненужно страдание,
Аз ги завиждам ... но рядко ... не винаги ....
Страданието? Да, но щастието на по-добре!
Умора? Да, но в пълно спокойствие!
Страхът от смъртта? Да, но животът е по-остър!
Ще платя за всичките си разходи!
Стоя тук, и въздухът, който дишам ...!
Студено ми е. I - мисли. I - на живо!
Защо се ражда, когато умра - не знам!
Но щастлив, защото този момент - и ZAOr!
Но от лицето лист на жълти мухи ....
Прозрачен въздух. Чух някой да си подсвирква.
* * *
Прозрачен въздух. Чух някой да си подсвирква.
Небето в облаците. Скоро дъждът ще започне.
Pomorosit и мръсотия ще се превърне ....
Аз просто пя Акатист живот,
Но страшно вида на голите дървета,
И студено към мен, изведнъж хладно,
И си спомних кръга на Еклисиаст
Отново, тъга, съдба за отглежда мъдър ....
Студено ми е и аз съм този, който ...
Whistle замръзна краката му отлитат на листата,
Йо-хо-тяло бие, а аз стоя мълчаливо
И пият тъга, най-добрите вина,
Есенни дървета ... прелети.
През облаците слънцето излива неговия ореол.
* * *
През облаците слънцето лее неговия ореол,
Студено ми е и аз съм този, който ....
Дали винаги е студено ... страдание ...
В моята душа горчива есента далака.
О, самота! Като че снегът в гърдите.
Той изгаря душата и сърцето на вълците Howl!
Винаги един и същ: в съня си, в работата, в известен смисъл ...
И накрая, в ковчег, когато те погребат.
И в момента на любовта, в момент на притискащите сили,
I - на мира! Уви, аз не се слее с него!
Господ ми аз също заточени!
Чрез слой на кожата, аз не стигнем до хората!
Смейте се и плаче ... Гледам, и съм разкъсан, плаче ....
Колко странно - аз живея ... не някой - мен!
Колко странно - аз живея ... не някой - мен!
Той не е бил и не е, и аз - това е чудо!
След мрака на хора, а аз - един ... къде?
Колко странно - аз живея ... не някой - мен!
Колко странно - аз живея .... Не някой - аз, и още!
Ръчно преместени, диша, затвори очи ...
И всеки, който е роден, аз за себе си, както и
Още ... Аз съм роден. Когато всички те са в момента?
Всичко, което ще умра ... умре .... Къде отиват?
Къде, къде са сега - sextillions I?
Какво означава смърт за тях? И тъй като става въпрос?
Колко странно - аз живея, а не просто някой, но аз съм!
Искам, като, да гледате, играят, планира да построи ....
Аз дишам въздуха ... говоря с него ....
Аз дишам въздуха ... говоря с него ....
Искам - аз прецаках, искам да - отивам ...
Аз съм свободен! Тук вятър, dohnuv вълна,
Гърди освежава, охлажда ми ....
Аз съм свободен ...! И ако стиснете дъх?
О, запушен при мен и урина не е - проблемът!
Така че е добре, аз слугинска създание?
Е, не е: Аз винаги ще искате да диша!
Но има витае една звезда, давайки му светлина,
Аз съм разкъсан там, и аз нямам свободата!
Или може цялостното развитие на народа
Има само път към свободата ...? Само за нея ...?
И в някои отношения всичко винаги са свободни, аз ....
Виждам ръката. Тук! Тя е моя!
Виждам ръката. Тук! Тя е моя.
Газове виждат своята сонда ...
И изведнъж ми се струва, и "I"
Само там е една и тя е "I" - моя!
Без крака, без ръце, без тяло - нищо
Хората на Вселената не е бил и не е,
И дори небето ... небето - и това!
И морето, твърде .... Това е единствената ми глупост.
И жълти листа ... колко странно ... и тя
Може би това е просто ми се роди?
Няма нищо, има само една идея?
Но това е ръката ... Аз се движи ръката ми ...
Може би животът просто трябва парче от съня ...?
Очите виждат ... Аз сонда за ...
Очите виждат ... от друга сонда
Аз предаде ръката ми .... По дяволите!
Мога ли да го докоснете, докоснете ръката му,
По-точно на кожата, всичко, което той не!
Да, вода, земя, въздух, Simuliidae рояк
Възлюбени лицето и косата и кожата,
ги Галещ, докосване тях е,
До което се докосна, болка и радост се умножава!
Вкус, зрение, допир и слух,
И миризма, ума, тялото, също
Източникът на всяка радост и мъка
Тя беше представена за мен, но аз самата, тогава кой?
Ето една мисъл стана (както и че за нея?):
"Колко странно, че майка ми ..."
Колко странно, че майка ми
Аз съм роден ... странно: майката - ми ...
Колко просто всичко, но това е странно за мен - я-я!
Може би това е само за мен?
В крайна сметка, никой не е достатъчно, няма -
или те са били дадени Навикът да го
Разберете, че за мен тайната?
Разберете, за да свикне ... Може би все пак?
Всяка дума, кажете "къща" ще се
И смисъла е бил изгубен и някак странно за мен ...
Набор от тези звуци не разбирам ...
Може би не е наред с главата си?
Колко странно, че това е земята
Аз съм роден, а не някой друг.
Аз съм роден, а не някой друг!
Аз съм роден! През вселената - правя!
Как съм щастлива, колко съм щастлива, Боже мой!
Wave vzneson! Душата ми пее!
На въздуха! Тъй като е прозрачен!
Като свеж и сладък, леко студено,
Opavsheyu зеленина като napoon!
Колко дълбоко диша гърдите си!
И мога да го видя през дърветата,
Къщи и листа, които летят, летят ...!
И един слънчев лъч през облаците запали Лиа ...
Щастлива съм, че имам майка ми
Роден на този момент - и смъртта ще бъдат взети!
Тази мисъл ми, аз, ето, аз пиша за това!
Тази мисъл ми, аз, ето, аз пиша за това,
За майката кой, какво дължа?
Както се оказа, че хиляди хора
В един милион години съм направил?
Me ... ми .... Колко е странно, по дяволите,
Може ли да се случи е изключено само от съдбата?
Tyschi от тях сам, Отнемете,
А и не е живял ... и някой друг ...
Или може би това беше всичко, предрешен
И всичко се решава така, че да бъде точно?
Всичко - на всяка стъпка от моите мисли, поеми и дата ...?
Тук пиша и мислеше за всичко,
И светът ще живее с мен ... в мен ...!
Колко е странно, но животът е изпълнен със смърт ...
Колко е странно, но животът е изпълнен със смърт,
Green Leaf обречен да избледнява ....
Бъдете смели, силни, носят дори планините на злато
И все още чакаш смъртта сън.
И дори там, а не една мечта - нищо, гроб,
Sgniosh в ковчег и ковчега последва примера ... гниене.
Кажи ми пепелта, къде ти е умът, и силата на смеха ...?
Как се казваш? Без отговор е не.
И има хора, пиене, чифтосване,
И ще небето, звездите и областта,
И има вълни, море, буря, топлина,
Заедно Невски автомобили състезания
Всичко ще бъде ... и аз ... аз ...
Аз няма да бъда в суетата на света.
Аз няма да бъда в суетата на света.
Не бъдете. Никога. I - няма.
Ех изчезне? Аз не вярвам, съзнанието ми:
"Това, което се е отдалечил там, че ще дойде ...".
Имам разтегнат, и аз ще бъда наоколо?
Не, просто ... труп, но "Аз", където "I" ще бъде всичко?
В случаите, в поколението? Това ехо, гръм,
На следващо място, марка .... В памет? Забравете.
При растенията в плът, може би, ще се спра?
Какво става, ако Бог, и рая и ада е там?
Или може би всичко е погълнат от пламъци?
Или аз се намирам в петото измерение?
Или в банята с паяци в ъглите ...?
Къде съм? А там, където съм бил някога?
* * *
"Къде съм? А там, където съм бил някога? "-
Ето какво хората знаят начинание.
Отговорът може да бъде само как да се разбере?
Няма начин ... няма начин, въпреки че идеята е обгърнат от всички.
Да, просто всичко, но не разбирам:
Къде е тогава, че това е ....
Да, всичко е трудно и не разбира отговора
Не един, не дори като глупак ....
И тъй като аз стоя пред една картина
Преди всичко наоколо и тихо каза:
"Колко е странно ... лети с дърво лист жълта
И аз гледам на него запада,
Прозрачен въздух, чух някой да си подсвирква,
През облаците слънцето излива неговия ореол .... "
Колко е странно ... лети с дърво лист жълта
И аз гледам на него запада,
Прозрачен въздух, чух някой да си подсвирква,
През облаците слънцето излива неговия ореол ....
Колко е странно ... Аз живея ... не някой - аз правя!
Аз дишам въздуха, говори с него ...
Виждам ръката .... Ето .... Тя е моя!
Очите виждат ... Аз сонда за ...
Колко странно, че майка ми
Аз съм роден, а не някой друг,
Тази мисъл, аз ... аз пиша за него ....
Колко е странно ... но в края на краищата, животът е изпълнен със смърт,
Аз няма да бъда в суетата на света ....
Къде съм ...? А там, където съм бил някога?