Защо съм вече не е поет, майка
Не, аз не съм, че не съм против да се каже, че това е лошо - красива, тъй като се оказа Krupinina стих, а други също, Th. Но аз не искам да! И тогава един ден ужасно се е случило.
Ето защо ние не пиша повече, мамо. Знаеш ли, мамо, пише в стария някак остаряло. Обезценката така че тогава всеки попита: "Вера" не е желателно. Не искам да бъда втори, знаете ли, мамо? Ние трябва да се измисли някакъв ритъм разлика, но той не благоволи да ме, мамо. Карма не излезе, очевидно.
Ами, всъщност, същият стих.
* * *
Той знаеше как да се скрие любовта си,
Така, че умът е спокоен, не трепна вежди,
И тя се чуди как така?
Отвара не работи отново?
И зелени дартс от под клепачите
Разбийте с очакването, че боли малко нагоре,
И тогава пълзи назад
тичам, постигане на целта.
И тя продължава да твърди: "Ти си просто приятел с мен"
И пак се получава играта си -
Той изважда китара, пее за рибата,
безкраен полива чай.
Той се стреми само равнява да диша,
Най-накрая осъзнава, че е време да се работи,
Но след това, което някои няколко дни,
Тя започва всичко отначало.
Той знаеше как да се скрие любовта си,
Така че умът е спокоен, не трепна вежди,
Дишането равномерно, той разказва историята на рибата,
и да не се вижда в коленете треперят.
И тя е уморен от тези игри,
Дали вече не се вижда бодливи игли
Но когато той казва: "Аз ви харесва просто приятел"
замръзва на кожата.
